Bob taumelte nach einer durchzechten Nacht in sein Haus.
Er ging auf Zehenspitzen die Treppe hinauf, um seine Frau Kathleen nicht zu wecken, aber er stolperte und fiel auf sein Hinterteil.
Eine Whiskeyflasche in jeder Gesäßtasche machte die Landung besonders schmerzhaft.
Er unterdrückte einen Schrei, zog seine Hose herunter und schaute in den Flurspiegel, um zu sehen, dass seine Pobacken aufgeschnitten waren und bluteten.
Leise kramte er eine Schachtel Pflaster hervor und klebte eines auf jede Stelle, an der er Blut sah.
Am nächsten Morgen wachte er auf und sah, wie Kathleen ihn anstarrte und sagte: “Du warst gestern Abend betrunken, stimmt’s?!
Bob schimpfte: „Wie kommst du denn auf so etwas?“
Kathleen antwortete: „Nun, es könnte das zerbrochene Glas sein, es könnte die Blutspur durch das Haus sein oder es könnten deine blutunterlaufenen Augen sein.“
„Aber vor allem“, fuhr sie fort,…
„Es sind all diese Pflaster auf dem Flurspiegel.“
